地下三百八十米。

　　这么深的地下，我没去过。

　　我没去过，就没法想象。

　　那儿，大概是没有影子的地方。

　　他就在那儿工作。他是矿工，挖煤的。他将影子留在井上，扛着一把铁镐下井。

　　他的影子痴痴地守在井口，动也不动，如同井口的一棵树。头顶是耀眼的太阳。影子晒黑了，影子烤烫了，还是不动。影子说，树会躲避阳光么？影子又说，我也不会躲。

　　影子一直守着他。井下没有太阳，井下是湿的，井下是凉的，井下矿工的脸虽然黝黑，可心是不见阳光的那种苍白。影子等着他归来，影子觉得自己是代表太阳、代表热度、代表健康的肤色在欢迎一个人。他来了，他熟悉自己的影子，影子也熟悉这个扔掉铁镐的矿工。他和它又一次重逢。这一刻，影子有了归宿，而他恢复了自己的完整。

　　矿工都将煤叫做“太阳石”，虽然下井并不是躺在海滩上享受日光浴，但矿工就是喜欢这种叫法。当他们这样定义煤块时，他们也将自己定义成为诗人。有时，如果没有诗，生活会将人逼疯。“太阳石”是矿工的诗，极短，只是三个字，但就是这三个字拯救了这些没有影子的矿工，使他们黑黑的身体不至于被周围黑黑的岩壁吞噬。矿工是属于井上，属于地面，属于阳光，属于井口等候他的那棵树的。

　　“太阳石”也重新定义了矿工劳动的意义。他们是开采阳光的人。他们在暗无天日的地下追赶太阳。他们抡起铁镐砸下去，那个姿势就像弯弓射日的后羿。镐头砸下去了，迸射出来的是坚硬的、石头形状的、漆黑一团却又是刺眼、火热的光芒。

　　煤的前身是树木，一座煤矿其实就是一座地下森林，而采煤工就是伐木工。我对森林的熟悉程度要超过煤矿。容我来想象一下吧，想象这座森林，想象森林里的树种，是不是成排成排的、长着黑黑的大眼睛的白桦树。通常，我们愿意用黑黑的大眼睛来形容一位少女。那个被影子苦恋的青年矿工，应当喜欢这样的联想。一份沉重的劳动转化为和一棵白桦的幽会，不是很好么？她有一双美丽的大眼睛，不论这个青年带着怎样的性幻想盯着她看，她都不害羞，最少最少，这不会影响采掘进度。

　　我和这个矿工后来成为朋友。那时，他已脱离煤矿成了本地一家报馆编辑。实现这个脱离，他用了十年时间。“十年”的具体内容是：他在井下挖了十年煤，他用十年的时间让自己成为一名工人作家，他以一个作家的身份，挥挥手和煤矿告别。不是背叛，不是逃离，是一次优异的证明，证明自己还有另外的素质，还能在另外的岗位上劳动。也因此，他和煤矿的那次告别就充满了温情和豪情，当然少不了酒，大碗装，当然少不了肉，还是大碗装，喝得搂搂抱抱，喝得泪眼模糊，喝得这一辈子再也忘不掉。最后一次下井，他捡了一个小煤块留着纪念。现在，这个煤块就放在他的书房里。

　　当矿工就好好地挖煤，当作家就好好地写作。什么叫“好好地”？就是认认真真，尽心尽力，不浮不躁，不离不弃，就是守在井口的那棵树的品格。他做到了这一条，他写出了许多作品，于是开始出书。第一本叫《太阳石》。他用这样的书名向地下三百八十米致敬，向他的镶嵌了煤粉的青春岁月致敬，向他的工友、向他忠诚的影子、向那些生长在黑暗中的白桦树致敬。《太阳石》不是结束。他继续写着，书也继续出着，“太阳神”、“太阳山”、“太阳河”、“太阳风”，像一只只太阳鸟飞进他的新书封面，成为带有系列感的书名。

　　这些书是否特别出名呢？不是的。具体到他，就是本地一个作家出了几本文集。可是他的书名响亮，封面设计也不故弄玄虚、故作深沉，本本分分的，用的都是暖调子，和书名，和作品，和作者，相容性很好，不冲突。能给人这样朴素和谐的印象，他是下了功夫的。

　　本地的煤，热值并不很高，用去炼钢熔铁不是太合适，可若将它投入小火炉中，一会儿它就噼噼啪啪烧起来，烧得通红，坐只水壶上去，片刻就能沸腾，烹茶待客，围炉夜话，人生还要怎样的温暖？